Asfalto

Me llamaron Thomas por aquel escritor inglés o americano, no lo recuerdo. Hago autostop. Carretera convencional construida en la gran época. Mi sistema diagnóstico hub intenta localizar un transporte afín en dirección a Los Gigantes. No he pagado la cuota de filtro y conectividad emocional -este mes-. Será cara o cruz a cualquiera que pare. Cualquiera que valga a simple vista, como antes del gran cambio. Nunca te he contado cómo nos conocimos en persona.

Mientras duermes (I)

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Digo “rebobinar” y me mira la juventud para dejarme sola en lo que hoy ya no significa nada. Entonces recuerdo tu carta, desde el norte: “La existencia está formada por una serie de unidades que se concluyen aunque siempre sean imperfectas, lo mejor es enemigo de lo bueno y unas cuantas sentencias más que se me ocurren. Esto es muy sencillo.”

Jorge, desde que paramos el coche en ese merendero de verano, entre Madrid y Cádiz, ¿qué ha sido todo esto que no me importa?

Santiago de Chile. Junio de 2018.

En tres días sin mesa, sin sillas ni cortinas, no me ha hecho falta entenderme.

Pizarnik, hace tiempo que no me gustas

Me armo
y disparo a Mí,
la hipoteca de mi Quiero que solo quiere,
de Ti,
salvarme de Ti.

Mí sin Mí
por Ti.
La loba herida siempre muerta
en su pasiva compasión.

Pizarnik,
buscar
es un verbo.